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"Tuvo la infancia su amanecer de pureza..."

martes, 28 de marzo de 2017

VAIVÉN

"... cálida fragancia del deseo que se balancea sobre la tarde."
 
"Ni siquiera la música puede expulsar ese
... algo. Uno lo siente caer de los olmos..."
Eugene O'Neill
 
Mece la primavera ociosa
 
la vigilia con las tentaciones,
 
cálida fragancia del deseo
 
que se balancea sobre la tarde.
  
Abro los ojos para mirarte,
 
por el ansia impetuosa
 
de escuchar nuestros latidos
 
mientras se rasga un suspiro.
  
A la sombra de un par de olmos
 
cuelgan desde la hamaca

las acrobacias de la intimidad,
 
es el sutil tabaleo del placer.
  
Las palabras son vagas caricias,
 
el soplo de los besos traiciona mi boca:
 
cuando pones tus labios sobre mi voz
 
desaparece el tiempo.

 
Jules Etienne

sábado, 25 de marzo de 2017

LITOTERIA*

"Huye bajo el aguacero el viejo tranvía del olvido..."
 

Todos tenemos un lugar secreto
 
que no se refleja en los espejos,

leve gesto en el semblante

guiño que se finge mirada
 
apenas un racimo de anhelos
 
tras la huella fugaz de la vida.
 
Despoja de dudas el azar al destino,
 
la materia de la eternidad no es el tiempo,

son ecos que reverberan en el vacío

silabario que deletrea el silencio.

El vértigo de los días se esfuma al atardecer
 
tampoco la noche oculta su soledad,
 
la envuelve con los párpados del sueño.

Huye bajo el aguacero el viejo tranvía del olvido
 
para dejar un entramado con los recuerdos:
 
la lluvia no lava la memoria, sólo la humedece.
 
 
 Jules Etienne
 
* Conjunto de lítotes: figura retórica que niega lo que se quiere decir.

miércoles, 22 de marzo de 2017

HALLAZGO

"Una belleza de la que sólo sus ojos han logrado sobrevivir..."


En un terco cajón polvoso

entre la inutilidad de los trebejos

reposa en completo abandono

un álbum con antiguas fotografías

manchadas por la humedad.

Erosionada evidencia de lo vivido

las facciones son difusas

sus rasgos se desvanecen

incierto testimonio en sepia

carcomido por el mutismo.

Una belleza de la que sólo sus ojos

han logrado sobrevivir,

el viejo matrimonio que no se toca

apenas se distingue entre los pliegues

de la desidia y el maltrato,

todos ellos se llevaron con sigilo

sus obsesiones amorosas,

el celo vindicativo de sus rencores.

Parias desterrados al desván,

resignados aceptan su evanescencia:

al tiempo le pertenece

el monopolio del olvido.


Jules Etienne

martes, 21 de marzo de 2017

FLORESTA

"... cuando se mece entre el follaje la humedad de aromas renovados..."
 
“… oí contra las piedras de mi calabozo de silogismos
la embestida húmeda, tierna, insistente, de la primavera.”
Octavio Paz

 
Abre la flor de las promesas

los pétalos de su albedrío,

persiste en la helada mañana

el viento insepulto del invierno.
 
Pinta el espacio con alas del paisaje

un pleno equilibrio de la luz,

vuelo lúdico de los colores
 
que ninfas presurosas recogen

y anudan ramilletes con sus manos

bajo el resplandor del sol.
 
Ofrenda exenta de raciocinio

para repoblar con movimiento

el mundo desolado del frío,
 
devuelve la vasta espesura arborescente

y extiende un prodigioso verde
 
cuando se mece entre el follaje
 
la humedad de aromas renovados.

Fábula eterna que se sueña a sí misma.


Jules Etienne

sábado, 18 de marzo de 2017

CONJURO

"... arroja desde el tren en que viajas hasta el último vestigio del pasado..."


El saludo proviene de un lugar ajeno

y en alguna región de la distancia

sentencia la oquedad del abandono,

contigo se fue lo que más amaba

donde alguna vez hubo música

ahora habita el silencio.

Te llevaste todos los besos

escondidos en tu equipaje

y dejaste un papel marchito

que no me fue posible leer,

arroja desde el tren en que viajas

hasta el último vestigio del pasado

no quiero que cargues conmigo

como otro recuerdo más en tu bagaje.

Según la ley de las pasiones

la palabra siempre, es blasfemia.


Jules Etienne

martes, 14 de marzo de 2017

SEPULCRO

"... días diminutos que se acumulan como gotas en la destilería del tiempo."
 

Absortos en la espera

los inviernos resguardan la nieve

de todos esos días diminutos

que se acumulan como gotas

en la destilería del tiempo.

Restos de piel deshabitada

con un alrededor de ausencias,

el avaro testimonio de las almas

es apenas un lejano rumor

en el cementerio de las intenciones.


Jules Etienne

sábado, 11 de marzo de 2017

IMPULSO


Olvidaste tu sonrisa en el espejo

y decidí guardarla sin decírtelo.

Rostro invertido sobra la diáfana

superficie de cristal pulido

que el vaho de mi reflejo empaña,

manantial donde se derrama

la huella de las miradas

para sumergirse ante mis ojos.

Desliz paralelo de la luz,

danza ilusoria que vislumbra

un simulacro de movimiento,

la faz de la imagen lo predice:

sólo el espejismo se multiplica

su efímera existencia es irrepetible.


Jules Etienne

martes, 7 de marzo de 2017

NAUFRAGIO



Encallado en los rumores

el sueño no pudo levar anclas,

el viento no es propicio

y el tiempo se vuelve espuma,

nubes tejidas de nada

olas que han dejado de soñar

días por los que escurre el infinito.

En la edad del ruido

se falsifica el discurso del fracaso,

han ordenado clausurar el futuro:

hemos subastado la utopía

al peor postor.


Jules Etienne

sábado, 4 de marzo de 2017

CAPITULACIÓN

"... crecen los árboles en busca del cielo, tras los muros de la antigua biblioteca se abre el telón de las palabras..."
 
En el silencio pétreo del abandono

crecen los árboles en busca del cielo,

tras los muros de la antigua biblioteca

se abre el telón de las palabras,

vagan entre hojas de libros empolvados

para narrar profecías sumergidas

veinte mi leguas en el fondo del mar

o las audacias infantiles de otro mosquetero.

Cuando comienza a desencuadernarse

el volumen que resguarda los recuerdos,

el desvencijado sillón que alguna vez

fue Rocinante y globo para recorrer el mundo,

resigna su voz al espacio envejecido

y se desvanece al pie de la escalera.

Archipiélago habitado por espejismos

aquí nació la estirpe condenada a la soledad,

se conocieron la verdad y el mito,

quedaron atrapados caminos sin fin,

tempestades de tinta, sueños de papel,

hasta cerrar la última página.
 
 
Jules Etienne