Desbandada de papeles sin rumbo
desde los que emerge el abandono,
alguna vez adivinaron emociones
en pupilas atentas a la lectura.
Páginas arrancadas a un diario
recuento minucioso de la intimidad,
hojas sueltas, garabatos al azar
surgidos de una extensa discusión
entre reclamos a la distancia,
o tal vez el borrador de una carta,
nunca enviada, a un amor ingrato.
¿Alguno entre tantos habrá sido
un barquito de papel que naufragó
tras la tormenta en un charco?
Libros abandonados sin motivo
que de súbito habrán perdido
el privilegio de ser leídos.
Lo que alguna vez fueron
ya no serán más,
ahora se arrastran en desorden
sobre la humedad del pavimento,
cada uno es su propio ataúd
hasta perderse ingrávidos y mudos
vacíos de palabras.
Jules Etienne
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